第102章 各怀心事
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2008年7月11日，星期五。收盘后。
华尔街的几栋大楼里，灯火通明。
高盛集团。布罗德街200号。五十层。
下午五点二十分。
劳埃德·布兰克费恩坐在办公桌后面，手里拿着一份克雷格·史密斯刚送上来的单页风控摘要。
摘要的内容很简单——今天全球金融板块的跌幅汇总，高盛自身的股价变动，以及CDS利差的变化。
高盛今天跌了百分之六。CDS利差从148跳到了187。
不好。
但也不至于让他睡不着觉。
高盛的资产负债表是华尔街最干净的。
他在过去一年半里花了极大的精力来削减次贷敞口。如果华尔街是一条正在沉没的街道，高盛站在地势最高的那一端。
让他坐在椅子上没有立刻站起来去倒水的，不是这些数字。
是那个"巧合"。
周一。远星发信。
周二周三。市场反弹。所有人说虚惊一场。
他自己也差不多是这么想的，他看到那封信的时候，第一反应是评估它对远星在高盛柜台上的持仓会产生什么影响;
第二反应是评估它对高盛的声誉会不会有连带效应（毕竟他在大都会晚宴上公开为陆泽背过书），
第三反应是——
好吧，他的第三反应是"这小子在给自己的空头仓位造势"。和华尔街大部分人的判断一样。
然后IndyMaC倒了。
布兰克费恩把那份风控摘要放在桌上。
他拉开右手边的抽屉——那个上锁的、只有他自己有钥匙的抽屉。里面放着几份他认为需要长期保存的文件。
远星的CDS篮子交易确认书。几个月前的。
那封公开信的打印稿。周一早上克雷格转发给他后他打印出来的。
他把那封信抽出来，又读了一遍。
第二遍的感受和第一遍完全不同。
周一读的时候，他的注意力主要集中在"这对高盛意味着什么"——远星在高盛的柜台上有多少持仓，这封信会不会导致市场波动进而影响高盛的自营盘，以及如果媒体把高盛和远星的关系炒起来会不会给他添麻烦。
现在，在IndyMaC的尸体还没凉透的此刻重读这封信，他的注意力落在了一些之前被他忽略的细节上。
"贝尔斯登的死亡，不是一个句号，而是一个逗号。"
周一读到这句话的时候，他觉得这是修辞。是一个对冲基金经理用来增加文章感染力的文学手法。
现在他不确定了。
如果贝尔斯登是逗号，IndyMaC是逗号后面的第一个词。
那第二个词是什么？
布兰克费恩的手指在信纸边缘停了一下。
他想到了一件事。
大都会晚宴。六月份。
他带着陆泽在大厅里走了一圈，在盖特纳面前做了介绍，拍了他的肩膀。
当时他觉得那是一个聪明的社交投资：拉拢一个正在崛起的新贵，把他纳入高盛的轨道。
现在他突然意识到，那个"拍肩膀"的动作可能会在某些人眼里产生一种他完全没有预料到的解读：
高盛和远星是一伙的。
如果将来有人，媒体、国会、SEC，想要追究"远星的公开信是不是一种市场操纵"，那个拍肩膀的画面就会成为一个极其敏感的符号。
布兰克费恩在心里把这个可能性翻转了一下。
不。
现在想这些太远了。
IndyMaC只是一家储贷银行，不是华尔街的投行。
它的倒闭虽然验证了远星信里的某些判断，但不等于远星信里说的所有事情都会发生。
金融体系是有韧性的。美联储有工具。财政部有保尔森。
他把那封信放回了抽屉里。锁上。
然后他拿起了私人手机。
翻到通讯录里"LanCe Walker"的名字。
他的拇指悬在拨号键上方。
他想打这个电话。想听听陆泽的声音。想从那个永远听不出温度的声音里，捕捉一丝关于"接下来会怎样"的线索。
拇指在那里停了大约四秒。
然后他把手机放下了。
不打。
他当然想知道答案，或者从和陆泽的对话中获取一些信息。
但他突然意识到，打这个电话本身就是一种示弱。
布兰克费恩是高盛的CEO。他手下有几百个分析师、几十个风控专家、全世界最强大的金融情报网络。
他不应该需要一个外部的对冲基金经理来告诉他市场的方向。
如果他打了这个电话，如果这件事以任何方式泄露出去，华尔街会怎么解读？
"高盛的CEO在向远星的Walker请教市场走势。"
不行。
绝对不行。
布兰克费恩站起身，把手机放进了口袋里。
他走到窗边，看着窗外已经开始暗下来的曼哈顿天际线。远处某个方向上、公园大道的方向，远星资本的办公室大概也亮着灯。
他想了想那个年轻人此刻在做什么，然后把这个念头从脑子里清除了。
他转身走回办公桌前，按下了内线："让克雷格明天早上八点来见我。我要一份完整的——全面的——关于高盛在当前市场环境下所有敞口的压力测试报告。参数设定到极端。"
做自己该做的事。不依赖任何人。
这是布兰克费恩在高盛三十年学到的第一条规则。
雷曼兄弟。第七大道745号。三十一层。
同一时间。
"砰。"
富尔德办公室里今年的第三个水晶烟灰缸碎了。
这一次碎片溅得比前几次都远。有一块飞到了落地窗的玻璃上，留下了一个极其细小的、不仔细看几乎看不到的划痕。
富尔德站在办公桌后面，胸膛剧烈起伏。
他刚才把那个烟灰缸砸向了沙发——同一个位置，同一个角度，甚至同一种从喉咙深处挤出来的、不成调的咆哮声。
但今天的咆哮和之前那几次有一种本质的区别。
之前砸烟灰缸的时候，他的愤怒是指向外部的——指向埃因霍恩，指向做空者，指向那些"不懂雷曼真正价值"的无知之辈。那种愤怒带着某种扭曲的自信："他们是错的，我是对的，时间会证明一切。"
今天的愤怒略微不同。
今天的愤怒里有一种他不愿意承认、但已经无法完全压制的成分。
恐惧。
IndyMaC倒了。
一家银行。真的倒了。
不是贝尔斯登那种被摩根大通以两美元收购的"体面死亡"。
是FDIC直接接管，储户排队取钱，电视画面上的老太太坐在台阶上。
而远星那封该死的公开信，那封他在周一看到时差点又砸了一次烟灰缸的信——现在正在被全世界当作"精准预言"来反复引用。
雷曼的股价今天跌了百分之二十四。
百分之二十四。一天。
从17.80跌到13.45。
如果按照这个速度再跌一天.....
富尔德不想算这笔账。
他走到吧台前，给自己倒了一杯威士忌。
手在颤。
不是很厉害，但能让酒瓶的瓶嘴在杯沿上碰出一声极其轻微的玻璃撞击声。
他喝了一大口。
烈酒灼烧着喉咙，在胃里炸开一团短暂的、虚假的温暖。
他放下杯子，走到窗边。
曼哈顿的灯火在窗外铺展开来。高盛的楼在远处亮着。大摩根的楼也亮着。
它们都还活着。
而他——理查德·富尔德，在雷曼干了四十年的人，把雷曼从一个二流债券经纪商变成华尔街第四大投行的人——正站在一栋灯还亮着但不知道还能亮多久的大楼里。
他意识到了一件让他比愤怒更深一层地感到恐惧的事情——
那封远星的公开信里，没有提到IndyMaC。
它提到的是"系统性风险"。
IndyMaC只是第一个证据。
如果那封信是对的——如果系统性风险是真的——
那雷曼不是在面对一个"市场情绪问题"。
雷曼是在面对一场正在以越来越快的速度逼近的、谁也挡不住的海啸。
富尔德把额头靠在了冰冷的落地窗玻璃上。
玻璃上映出了他的脸。一张六十一岁的、疲惫到了极点的、曾经在华尔街让所有人畏惧的脸。
此刻那张脸上的表情，连他自己都不认识。
.....
美林证券。世界金融中心四号楼。
下午五点四十五分。
约翰·塞恩的办公室里，空调开到了最大。
但他衬衫后背的布料，在肩胛骨之间的那片区域，已经完全被汗水浸透了。
深蓝色的面料因为湿润而变成了一种更深的、近乎黑色的颜色。
塞恩坐在办公桌后面，面前摊着两份文件。
左边那份是美林最新的内部资产负债表摘要。这份文件只有三个人有权查看——他本人、CFO、以及首席风控官。
右边那份是远星资本的公开信。
他不是今天才第一次读这封信。周一发出来的时候他就读了。
但周一读的时候，他的注意力和华尔街大部分人一样，集中在"这是不是在说雷曼"这个问题上。
答案显然是"是"。信里描述的每一个风险特征——商业地产、Level 3、短期融资——都和雷曼的画像高度吻合。
所以周一的塞恩觉得这封信和美林关系不大。雷曼是雷曼，美林是美林。
然后IndyMaC倒了。
然后CNBC做了那张对比表格——远星公开信的风险指标 vS. IndyMaC的实际数据——逐条对应，全部命中。
然后塞恩做了一件他在周一没有做的事情。
他把那封信里的每一条风险指标，和美林自己的数据做了对比。
不是让分析师团队做。是他自己。亲手。用计算器。
商业地产相关资产估值。
美林的CDO持仓。账面价值和他自己心里估算的市场公允价值之间的差距。
他算完了。
然后他把计算器放在桌上，盯着上面的数字看了大约十秒钟。
那个数字让他的后背出了更多的汗。
Level 3资产占股东权益的比例。
他不需要计算器。这个数字他记得。
百分之一百九十。
比雷曼的一百七十五还高。
短期融资依赖度。
美林和雷曼一样，每天都需要在隔夜回购市场上借入几百亿美元来维持运转。
塞恩把那份资产负债表摘要翻了过去，扣在桌面上。
他不想再看那些数字了。
但那些数字不会消失。
它们会继续存在于美林的资产负债表上，每一天都在以一种极其缓慢但不可逆转的方式恶化，像是一个正在被某种慢性病侵蚀的器官。
塞恩是三个月前才接手美林的。那些烂账不是他造成的。他是被董事会请来"救火"的。
真操蛋。这不是要他的命吗。
本来火势已经很麻烦了。
而今天IndyMaC的倒闭，像是一阵突然刮起的风，把那些他以为还能控制的火苗，吹成了正在逼近他脚下的火墙。
他想了半天，然后拿起了座机电话。拨了一个号码。
响了三声。
"喂？"
"肯，是我。约翰·塞恩。"
肯·刘易斯。美国银行CEO。
电话那头停了一秒。
是在确认这个名字：约翰·塞恩，美林证券CEO——出现在自己手机上的含义。
"约翰。好久不见。"刘易斯的声音带着南方人特有的、慢悠悠的礼貌。
"肯，我知道时间不太好。"
塞恩的声音听起来比他想要呈现的更紧了一点。他努力把语速放慢。
"但我想和你见个面。喝杯咖啡。"
"当然。什么时间？"
"越快越好。"
电话那头又停了一秒。
"约翰，"
刘易斯的声音依然礼貌，但多了一层在银行业干了三十年的人才会有的、对潜台词极其敏感的谨慎。
"这是私人叙旧，还是——"
"肯。"
塞恩打断了他。他不想在电话里把话说得太明白。电话是可以被记录的。
"就是喝杯咖啡。当面聊。"
沉默了两秒。
"好。下周一怎么样？我周一下午在纽约有个会。结束后大概四点。"
"四点。好。地方我来定。"
"好的，约翰。周一见。"
塞恩挂断了电话。
他把听筒放回底座上的时候，注意到听筒的塑料表面上留下了他手指的汗印。
他用衬衫袖口擦了一下。
然后他站起身，走到窗边。
哈德逊河的水面在暮色中变得越来越暗。最后一点落日的余晖从河面上消失了。
塞恩的办公室里只剩下头顶日光灯的冷白色光。
他转过身，走回桌前，按下了内线电话。
"帮我把CFO和首席风控官叫到我办公室。现在。"
他顿了一下。
"告诉他们带上完整的资产负债表。每一页都要。"
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华尔街的几栋大楼里，灯火通明。
高盛集团。布罗德街200号。五十层。
下午五点二十分。
劳埃德·布兰克费恩坐在办公桌后面，手里拿着一份克雷格·史密斯刚送上来的单页风控摘要。
摘要的内容很简单——今天全球金融板块的跌幅汇总，高盛自身的股价变动，以及CDS利差的变化。
高盛今天跌了百分之六。CDS利差从148跳到了187。
不好。
但也不至于让他睡不着觉。
高盛的资产负债表是华尔街最干净的。
他在过去一年半里花了极大的精力来削减次贷敞口。如果华尔街是一条正在沉没的街道，高盛站在地势最高的那一端。
让他坐在椅子上没有立刻站起来去倒水的，不是这些数字。
是那个"巧合"。
周一。远星发信。
周二周三。市场反弹。所有人说虚惊一场。
他自己也差不多是这么想的，他看到那封信的时候，第一反应是评估它对远星在高盛柜台上的持仓会产生什么影响;
第二反应是评估它对高盛的声誉会不会有连带效应（毕竟他在大都会晚宴上公开为陆泽背过书），
第三反应是——
好吧，他的第三反应是"这小子在给自己的空头仓位造势"。和华尔街大部分人的判断一样。
然后IndyMaC倒了。
布兰克费恩把那份风控摘要放在桌上。
他拉开右手边的抽屉——那个上锁的、只有他自己有钥匙的抽屉。里面放着几份他认为需要长期保存的文件。
远星的CDS篮子交易确认书。几个月前的。
那封公开信的打印稿。周一早上克雷格转发给他后他打印出来的。
他把那封信抽出来，又读了一遍。
第二遍的感受和第一遍完全不同。
周一读的时候，他的注意力主要集中在"这对高盛意味着什么"——远星在高盛的柜台上有多少持仓，这封信会不会导致市场波动进而影响高盛的自营盘，以及如果媒体把高盛和远星的关系炒起来会不会给他添麻烦。
现在，在IndyMaC的尸体还没凉透的此刻重读这封信，他的注意力落在了一些之前被他忽略的细节上。
"贝尔斯登的死亡，不是一个句号，而是一个逗号。"
周一读到这句话的时候，他觉得这是修辞。是一个对冲基金经理用来增加文章感染力的文学手法。
现在他不确定了。
如果贝尔斯登是逗号，IndyMaC是逗号后面的第一个词。
那第二个词是什么？
布兰克费恩的手指在信纸边缘停了一下。
他想到了一件事。
大都会晚宴。六月份。
他带着陆泽在大厅里走了一圈，在盖特纳面前做了介绍，拍了他的肩膀。
当时他觉得那是一个聪明的社交投资：拉拢一个正在崛起的新贵，把他纳入高盛的轨道。
现在他突然意识到，那个"拍肩膀"的动作可能会在某些人眼里产生一种他完全没有预料到的解读：
高盛和远星是一伙的。
如果将来有人，媒体、国会、SEC，想要追究"远星的公开信是不是一种市场操纵"，那个拍肩膀的画面就会成为一个极其敏感的符号。
布兰克费恩在心里把这个可能性翻转了一下。
不。
现在想这些太远了。
IndyMaC只是一家储贷银行，不是华尔街的投行。
它的倒闭虽然验证了远星信里的某些判断，但不等于远星信里说的所有事情都会发生。
金融体系是有韧性的。美联储有工具。财政部有保尔森。
他把那封信放回了抽屉里。锁上。
然后他拿起了私人手机。
翻到通讯录里"LanCe Walker"的名字。
他的拇指悬在拨号键上方。
他想打这个电话。想听听陆泽的声音。想从那个永远听不出温度的声音里，捕捉一丝关于"接下来会怎样"的线索。
拇指在那里停了大约四秒。
然后他把手机放下了。
不打。
他当然想知道答案，或者从和陆泽的对话中获取一些信息。
但他突然意识到，打这个电话本身就是一种示弱。
布兰克费恩是高盛的CEO。他手下有几百个分析师、几十个风控专家、全世界最强大的金融情报网络。
他不应该需要一个外部的对冲基金经理来告诉他市场的方向。
如果他打了这个电话，如果这件事以任何方式泄露出去，华尔街会怎么解读？
"高盛的CEO在向远星的Walker请教市场走势。"
不行。
绝对不行。
布兰克费恩站起身，把手机放进了口袋里。
他走到窗边，看着窗外已经开始暗下来的曼哈顿天际线。远处某个方向上、公园大道的方向，远星资本的办公室大概也亮着灯。
他想了想那个年轻人此刻在做什么，然后把这个念头从脑子里清除了。
他转身走回办公桌前，按下了内线："让克雷格明天早上八点来见我。我要一份完整的——全面的——关于高盛在当前市场环境下所有敞口的压力测试报告。参数设定到极端。"
做自己该做的事。不依赖任何人。
这是布兰克费恩在高盛三十年学到的第一条规则。
雷曼兄弟。第七大道745号。三十一层。
同一时间。
"砰。"
富尔德办公室里今年的第三个水晶烟灰缸碎了。
这一次碎片溅得比前几次都远。有一块飞到了落地窗的玻璃上，留下了一个极其细小的、不仔细看几乎看不到的划痕。
富尔德站在办公桌后面，胸膛剧烈起伏。
他刚才把那个烟灰缸砸向了沙发——同一个位置，同一个角度，甚至同一种从喉咙深处挤出来的、不成调的咆哮声。
但今天的咆哮和之前那几次有一种本质的区别。
之前砸烟灰缸的时候，他的愤怒是指向外部的——指向埃因霍恩，指向做空者，指向那些"不懂雷曼真正价值"的无知之辈。那种愤怒带着某种扭曲的自信："他们是错的，我是对的，时间会证明一切。"
今天的愤怒略微不同。
今天的愤怒里有一种他不愿意承认、但已经无法完全压制的成分。
恐惧。
IndyMaC倒了。
一家银行。真的倒了。
不是贝尔斯登那种被摩根大通以两美元收购的"体面死亡"。
是FDIC直接接管，储户排队取钱，电视画面上的老太太坐在台阶上。
而远星那封该死的公开信，那封他在周一看到时差点又砸了一次烟灰缸的信——现在正在被全世界当作"精准预言"来反复引用。
雷曼的股价今天跌了百分之二十四。
百分之二十四。一天。
从17.80跌到13.45。
如果按照这个速度再跌一天.....
富尔德不想算这笔账。
他走到吧台前，给自己倒了一杯威士忌。
手在颤。
不是很厉害，但能让酒瓶的瓶嘴在杯沿上碰出一声极其轻微的玻璃撞击声。
他喝了一大口。
烈酒灼烧着喉咙，在胃里炸开一团短暂的、虚假的温暖。
他放下杯子，走到窗边。
曼哈顿的灯火在窗外铺展开来。高盛的楼在远处亮着。大摩根的楼也亮着。
它们都还活着。
而他——理查德·富尔德，在雷曼干了四十年的人，把雷曼从一个二流债券经纪商变成华尔街第四大投行的人——正站在一栋灯还亮着但不知道还能亮多久的大楼里。
他意识到了一件让他比愤怒更深一层地感到恐惧的事情——
那封远星的公开信里，没有提到IndyMaC。
它提到的是"系统性风险"。
IndyMaC只是第一个证据。
如果那封信是对的——如果系统性风险是真的——
那雷曼不是在面对一个"市场情绪问题"。
雷曼是在面对一场正在以越来越快的速度逼近的、谁也挡不住的海啸。
富尔德把额头靠在了冰冷的落地窗玻璃上。
玻璃上映出了他的脸。一张六十一岁的、疲惫到了极点的、曾经在华尔街让所有人畏惧的脸。
此刻那张脸上的表情，连他自己都不认识。
.....
美林证券。世界金融中心四号楼。
下午五点四十五分。
约翰·塞恩的办公室里，空调开到了最大。
但他衬衫后背的布料，在肩胛骨之间的那片区域，已经完全被汗水浸透了。
深蓝色的面料因为湿润而变成了一种更深的、近乎黑色的颜色。
塞恩坐在办公桌后面，面前摊着两份文件。
左边那份是美林最新的内部资产负债表摘要。这份文件只有三个人有权查看——他本人、CFO、以及首席风控官。
右边那份是远星资本的公开信。
他不是今天才第一次读这封信。周一发出来的时候他就读了。
但周一读的时候，他的注意力和华尔街大部分人一样，集中在"这是不是在说雷曼"这个问题上。
答案显然是"是"。信里描述的每一个风险特征——商业地产、Level 3、短期融资——都和雷曼的画像高度吻合。
所以周一的塞恩觉得这封信和美林关系不大。雷曼是雷曼，美林是美林。
然后IndyMaC倒了。
然后CNBC做了那张对比表格——远星公开信的风险指标 vS. IndyMaC的实际数据——逐条对应，全部命中。
然后塞恩做了一件他在周一没有做的事情。
他把那封信里的每一条风险指标，和美林自己的数据做了对比。
不是让分析师团队做。是他自己。亲手。用计算器。
商业地产相关资产估值。
美林的CDO持仓。账面价值和他自己心里估算的市场公允价值之间的差距。
他算完了。
然后他把计算器放在桌上，盯着上面的数字看了大约十秒钟。
那个数字让他的后背出了更多的汗。
Level 3资产占股东权益的比例。
他不需要计算器。这个数字他记得。
百分之一百九十。
比雷曼的一百七十五还高。
短期融资依赖度。
美林和雷曼一样，每天都需要在隔夜回购市场上借入几百亿美元来维持运转。
塞恩把那份资产负债表摘要翻了过去，扣在桌面上。
他不想再看那些数字了。
但那些数字不会消失。
它们会继续存在于美林的资产负债表上，每一天都在以一种极其缓慢但不可逆转的方式恶化，像是一个正在被某种慢性病侵蚀的器官。
塞恩是三个月前才接手美林的。那些烂账不是他造成的。他是被董事会请来"救火"的。
真操蛋。这不是要他的命吗。
本来火势已经很麻烦了。
而今天IndyMaC的倒闭，像是一阵突然刮起的风，把那些他以为还能控制的火苗，吹成了正在逼近他脚下的火墙。
他想了半天，然后拿起了座机电话。拨了一个号码。
响了三声。
"喂？"
"肯，是我。约翰·塞恩。"
肯·刘易斯。美国银行CEO。
电话那头停了一秒。
是在确认这个名字：约翰·塞恩，美林证券CEO——出现在自己手机上的含义。
"约翰。好久不见。"刘易斯的声音带着南方人特有的、慢悠悠的礼貌。
"肯，我知道时间不太好。"
塞恩的声音听起来比他想要呈现的更紧了一点。他努力把语速放慢。
"但我想和你见个面。喝杯咖啡。"
"当然。什么时间？"
"越快越好。"
电话那头又停了一秒。
"约翰，"
刘易斯的声音依然礼貌，但多了一层在银行业干了三十年的人才会有的、对潜台词极其敏感的谨慎。
"这是私人叙旧，还是——"
"肯。"
塞恩打断了他。他不想在电话里把话说得太明白。电话是可以被记录的。
"就是喝杯咖啡。当面聊。"
沉默了两秒。
"好。下周一怎么样？我周一下午在纽约有个会。结束后大概四点。"
"四点。好。地方我来定。"
"好的，约翰。周一见。"
塞恩挂断了电话。
他把听筒放回底座上的时候，注意到听筒的塑料表面上留下了他手指的汗印。
他用衬衫袖口擦了一下。
然后他站起身，走到窗边。
哈德逊河的水面在暮色中变得越来越暗。最后一点落日的余晖从河面上消失了。
塞恩的办公室里只剩下头顶日光灯的冷白色光。
他转过身，走回桌前，按下了内线电话。
"帮我把CFO和首席风控官叫到我办公室。现在。"
他顿了一下。
"告诉他们带上完整的资产负债表。每一页都要。"
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